La cravate rouge

La nuit est tombée. Un train glisse sur des rails de province.

Au wagon-restaurant, une demi-douzaine de cravates pianotent frénétiquement sur leurs claviers pour finaliser un dernier prévisionnel.

La cravate rouge, face à la vitre, a oublié depuis longtemps comment serrer une main pour autre chose que de sceller un accord commercial. Poignée de main ferme (mais pas trop) sourire charmeur et regard plongé dans celui de l’autre. Il fait voyager son ordinateur de ville en ville, de contrat en contrat, de problème en solution.

Cette cravate est mariée avec une très jolie robe de soirée qui ne sort plus de la naphtaline depuis bien trop longtemps. Elle se sent jalouse de son travail. Il partage plus de temps et de passion avec sa « bécane » qu’avec elle. Leur mariage est ficelé comme un de ses contrats : la maison et les enfants pour elle, pour lui « les vrais problèmes ».

Macho, la cravate rouge ? Non ! Un jour, il a revêtu le costume posé sur la chaise près de lui et a oublié comment réfléchir autrement qu’en chiffres. Malade, oui ! Sans aucun doute ! Sa vie file aussi vite que ce train de nuit sans qu’il en savoure les paysages. Il s’ennuie, mais ne prend pas le temps d’y penser. Penser, c’est perdre du temps. Et le temps, c’est de l’argent.

C’est dommage ! La robe s’effiloche doucement.

Un jour, elle rencontrera un jean pas encore trop délavé qui la fera rêver à nouveau. Ils prendront la couchette étroite du train de ses rêves et la cravate ne caressera plus que le bilan de son échec, en graphique 3D géant, sur son ordinateur dernier cri.

Sonya Lebled